Juste pour le plaisir, Extraits de Hugo

Tous les mots à présent planent dans la clarté.

Les écrivains ont mis la langue en liberté.

Et, grâce à ces bandits, grâce à ces terroristes,

Le vrai, chassant l'essaim des pédagogues tristes,

L'imagination, tapageuse aux cent voix,

Qui casse des carreaux dans l'esprit des bourgeois ;

La poésie au front triple, qui rit, soupire

Et chante ; raille et croît ; que Plaute et que Shakespeare

Semaient, l'un sur la plebs, et l'autre sur le mob ;

Qui verse aux nations la sagesse de Job

Et la raison d'Horace à travers sa démence ;

Qu'enivre de l'azur la frénésie immense,

Et qui, folle sacrée aux regards éclatants,

Monte à l'éternité par les degrés du temps,

La muse reparaît, nous reprend, nous ramène,

Se remet à pleurer sur la misère humaine,

Frappe et console, va du zénith au nadir,

Et fait sur tous les fronts reluire et resplendir

Son vol, tourbillon, lyre, ouragan d'étincelles,

Et ses millions d'yeux sur ses millions d'ailes.

(« Réponse à un acte d'accusation », les Contemplations, Victor Hugo)

***

Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.

La main du songeur vibre et tremble en l'écrivant ;

La plume, qui d'une aile allongeait l'envergure,

Frémit sur le papier quand sort cette figure,

Le mot, le terme, type on ne sait d'où venu,

Face de l'invisible, aspect de l'inconnu ;

Créé, par qui ? Forgé, par qui ? Jailli de l'ombre ;

Montant et descendant dans notre tête sombre,

Trouvant toujours le sens comme l'eau le niveau ;

Formule des lueurs flottantes du cerveau.

(« Suite » [de la « Réponse »], les Contemplations, Victor Hugo)